Epifanias de uma sexta-feira qualquer

Não há sentido em viver assim. Rotina marcada, compromissos cerrados. Corpo acostumado a levantar no mesmo horário, fazendo as mesmas coisas.

7h o café já está esfriando, 8h o ônibus já está passando e a vida vai ficando para trás. Enquanto eu não estiver fazendo aquilo que amo por paixão, sentirei que minha vida está fatiada em pequenas parcelas dispersas.

Dedique-se ao seu sonho. Seus sonhos! Qual seria o sentido de estar aqui se for para viver uma vida que você não pode chamar de sua?

Cometi um pecado com o texto. Contra mim mesma. Ontem, olhando pela janela do ônibus na volta ao serviço, imaginei todo ele se passando em minha mente. Todas as palavras que reprimia-me a dizer em voz alta.

Mas não o anotei. Não escrevi todas aquelas palavras que envolviam-me como os versos envolvem o coração de um poeta.

Anoiteci o texto. Pois eram tantos pensamentos que me acometiam de uma vez só, que tive medo. De explodir com as palavras. Delas me atropelarem, e serem mais fortes do que minha rapidez ao digitar. Anoiteci meus sentimentos. E acordei outra pessoa. Ou, talvez, quem sabe, eu não tenha amanhecido ainda.

Senti repúdio! Pela pessoa que era, sem conseguir ser eu mesma. Verdadeiramente!

Sento-me ao último banco do ônibus, com o vidro divisório bem à frente. É meu lugar, e não aceito que mais ninguém o tome de mim. Aqueles que costumam sentar-se em bancos unitários têm uma solidão aterradora dentro de si. Aqueles que sentam-se nos bancos mais altos, gostam da sensação de poder, por um instante.

E eu, em meu último banco de frente para o vidro, apenas admiro o reflexo que as paisagens deixadas para trás, quando refletidas no espelho improvisado.

Tomei esse lugar para mim, quando vi refletido o monte atrás do vidro do banco onde sento. Ao encher meus olhos com as cores das casas que já passaram, e o crível amontoado que se fez.

Poesia se faz com amor. Paixão. Casas coloridas que ficaram para trás. Mas antes de mais nada, com o coração. O essencial é invisível aos olhos, mas estou sempre disposta a vê-los.

Pelo reflexo das lentes de meu próprio óculos com armadura grandessa.

E nesse momento, nem o verde apagadito das folhas secas das árvores me transbordam a visão. Perdeu-se a cor no meio da poesia.

Mas eu sou poesia, e não encontrei-me ainda. A maioria das pessoas passam pelo mundo e permitem que sua visão veja o básico. Eu me transbordo com a intensidade das coisas que me cercam.